Cementerio de Palabras Perdidas

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¿no os sucede que el tiempo pasa cada vez más rápido?
Cuando era pequeña los años me parecían interminables, suponían toda una vida…
Te pasabas el tiempo pensando en mil cosas, que haré, que seré, a quién conoceré…

Y entonces llega ese momento inesperado, sin avisar… de repente.

Dejan de pedirte el DNI a la entrada de las discotecas, te tratan de usted, el banco te reclama pagos, la gente te habla con una dureza hasta entonces desconocida, porque entienden que ya no eres una niña y no tienes los mismo sentimientos (?), y la familia no para de preguntarte cuando tendrás hijos, como si el hecho de perpetuarse fuera el unico fin de nuestra existencia.

Observas a tu alrededor y ves como la gente se deja arrastrar por una corriente de autocomplacencia… “tengo una casa, una pareja, un trabajo…” y siente que ha cumplido con su deber en la vida.

Te preguntas en que momento exacto sucedió, cuando dejaste de tener sueños por cumplir para transformarse en… incumplidos, y porqué debes actuar conforme a tu patrón social como si fuéramos un baile de máscaras desfilando por la rutina diaria.

Mi máscara de “soy mayor” “soy seria” “no hago tonterías” “me quedo en casa y no salgo con los amigos”… y te das cuenta que ser mayor es fingir que te has implicado en el torbellino que supone esa adaptación social.

Te das cuenta que dejas de ser un niño cuando finges ser adulto. Y que no tiene nada que ver con la madurez.



Sé que algunas ya habéis visto este vídeo. Pero a mi me encanta, tan sencillamente adorable, con ese final tan esperanzador… nunca estás sol@...






Ayer fue 25 de septiembre, y sé que por algún motivo es una fecha señalada por algún acontecimiento histórico que ahora no recuerdo… me cachis…

Muchos besos a la gente que quiero y en especial … a los que no se sienten queridos por mí.

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Qué dilema.
Dentro de poquito me voy dos semanas de vacaciones y se me presenta un pequeño problema.
No sé dormir sola. Quizás por unos días... ¿pero tantos? Llevo toda mi vida durmiendo con mi Señor Oso y desde hace diez años con mi chico.
Pero él no viene y ahora el Señor Oso está viejito. Desde hace unos meses está convaleciente con unos agujeritos en la tripita, escupiendo goma espuma y felpa. Y desde que hace un tiempo intentaron acuchillarlo en la aduana del aeropuerto de Cochabamaba para ver si tenía droga dentro (porque estos palurdos bolivianos no tenían rayos X) me da no sé qué llevarlo de viaje.
He pensado en llevarlo al Sanatorio de muñecos de la C/ Preciados y hasta dos veces he llegado a ir hasta la puerta, pero no tengo corazón de llevarlo allí. Seguro que me dirán que lo deje unos días, solito y sin nadie que le sujete la patita cuando lo operen. Sin régimen de visitas ni llamadas.
¿os imaginaís? seguro que ni siquiera le ponen anestesia, lo coserán y zurzirán a palo seco.
Y yo, que hasta lo lavo con un cepillo de dientes y jabón neutro para que no sufra (una vez mi mamá casi me lo ahoga al meterlo en la lavadora ¿como se le ocurrió? no sabía que ahí dentro me lo iba a matar?) me niego a abandonarlo en manos de esos matasanos.
He pensado en intentar remendarlo en casa pero la tela ya es vieja y se deshace y cada vez que intento arreglarlo solo le hago más agujeritos.
Qué dilema.
No, no puedo llevármelo, mide unos 60 cm y no me cabe en la maleta... preveo más noches de insomnio.

Pobre Señor Oso...

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¿Por qué al león se le llama el Rey de la Selva si no hay leones en la selva?

¿Porqué a los José se les llama Pepe?

¿Porque caliento el café de la mañana en el microondas si luego le echo leche fría?

¿Porqué cuando decido guardar algo en el trastero porque lleva meses estorbándome, me doy cuenta que lo necesito al día siguiente?

¿Porqué hay gente que se pide un café expreso y luego una tila?

¿Porqué hay veces que saco el abono transportes cuando estoy en el andén y llega el tren?

¿Y lo de sacar las llaves de casa cuando llegas al metro?

¿Porque nunca consigo emparejar los calcetines?

¿como es posible que haya estado dos meses sin lavarme el pelo porque no he sabido leer la etiqueta del bote que ponía "suavizante" en vez de champú"?


El año pasado el chino de mi casa no me vendía tabaco cuando iba en vaqueros, pero sí cuando iba de traje (porque venía de la oficina) porque pensaba que eramos dos hermanas... la pequeña y la mayor. ¿Es que a los chinos les parecemos todos los españoles iguales?

¿Porque a veces me asusto cuando veo mi propia mano sobre la almohada?


Lo sé, llevo una semanita de lo más frikie, pero además de lo más malosa...
Miri, ya sabes, ante todo... no te rías!

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Anda... que pensábais que os habíais librado ya de mis teorías...

Pues no!

Mi teoría dice "Para integrarte en la alta sociedad, el menú has de cambiar"

Y esto viene a cuento de una interesante conversación que tuve con mi querida Pat, en una de esas tardes perdidas en las que nos dedicamos a cotorrear sobre todo lo que no sea ni interesante ni productivo.

Debatíamos sobre la posibilidad de ir a merendar al restaurante de un amigo que nos ha insistido en numerosas ocaasiones que vayamos a hacerle una visita.

El problema radica en que este precioso local se encuentra en La Moraleja.

Para aquellas que no sois de Madrid, os diré que este barrio es el mas exlusivo y selecto de la capital y un miserable gazpacho te puede costar un ojo de la cara.

A nosotras, que somos unas pobres residentes del sur de la capital, la idea se nos hacía un auténtico reto.
Pensábamos en qué pediríamos una vez nos presentaremos allí.
Porque yo, la verdad, soy feliz con un zumito y un sandwich mixto. Pero claro ¿alguna vez habéis visto a un rico pedir un sandwich mixto? ¿o un bocata de calamares?

Y llegamos a la conclusión de que la comida no cambia sino que la cuestión es como lo nombran en la carta para adaptarlos a los pudientes y hacerselo más apetecible... y exclusivo.

Ellos no comen sandwiches mixtos, sino "milhojas de pan tierno con láminados de Brie y Jamón dulce". Tampoco tienen bocata de calamares sino "emparedado de delicias del mar"...

Un simple pisto es un "ratatouille", que en francés queda todo más chic, y un café siempre será au lait o frappé.



En fin...la verdad es que con esta conversación me quedé bastante más tranquila... y ahora me siento preparada para darme una buena merendola con la jet set!



Y de verdad que me vais a perdonar este momento frikie, seguro que muchas ya lo habeis visto porque es un clásico del youtube... pero es que la versión Street Fighter es mortal!


jajajaja... Feliz 4 de septiembre!






Y por cierto... estoy sorprendida de ver nuevos seguidores que desconozco, me sorprende porque no he colgado mi blog en ningún sitio para promocionarlo y más aún que alguien encuentre interesante lo que escribo. Así seais quienes seais sentiros muy bien recibid@s, porque si hay algo que me entusiasma... son las visitas inesperadas!

Miri... te has ganado un gallifante por haberte leído todas las entradas!

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Que ganitas de que acabe el verano dichoso.

Lo único bueno que le veo es que es la antesala del otoño, mi estación del año preferida. Llega el fresquito, las corrientes de aire con hojitas, charcos en las calles, colores naranjas y gorritos de punto. Sacaré mis botas de agua, mis calcetines de colores y mis cazadoras de macarrilla agresiva.

Se acabará el no poder dormir, el maquillaje corrido por la cara y el ventilador a cuestas como si fuera mi mejor amigo.

Reconozco que me he muerto de envidia cuando Susi y Pat se fueron a la playa, cuando Ele se fue a ver a los Editors, Ara parecía quedarse a vivir en Córdoba y Demmi iba y venía de Berlín a Madrid. Nuss se perdía con su moto o se iba a hacer submarinismo, Marta estaba en Lanzarote ... y no decir los viajes de Carlotta y Hada Azul.

Y yo aquí, derretidita y suspirando por un poco de acción en mi vida.

Pero pronto se acabará este feo verano y llegará mi dulce otoño repleto de nuevas experiencias... volveré a mis estudios con energías renovadas, me iré a Berlín con mis amigas, esperaré con ansia las nuevas fechas para los conciertos de Papa Roach y marcaré en mi calendario el 23 de octubre como la fecha de muerte de Demmi. O por lo menos eso dice un test del facebook.

Claro, que según el mismo test tonto, yo moriré este año... y no sé si veré cumplidas mis expectativas...

En mientras... comenzaré a disfrutar de mis últimas horas en algún banco perdido entre la hojarasca... pensando en algo que oí hace tiempo referente a los amores de verano, esos que se disfrutan durante quince días y se quedan en nuestra retina el resto del año: Si en verano se muere de amor, en otoño se suspira por él...